Caminhando no escuro - Diário da Quarentena

Existem noites em que eu me perco no escuro. Normalmente acontece quando a sombra da Terra ofusca o brilho do luar. Ó, Diana, como fazes falta em minhas caminhadas noturnas, sempre desafiadoras no breu da periferia. Moro no morro, o ponto de ônibus é na avenida. Quase três quilômetros de subida separam meu corpo cansado do conforto da minha cama. Exausto, a subida é um martírio. Carrego o peso da rotina sobre os ombros e subo, muitas vezes sob o lapo da realidade. A Lua Nova apaga meu farol celeste e meus olhos se tornam mais atentos. Em tempos de pandemia, nossos olhos estão mais atentos do que nunca.

Mas, de fato, meus olhos sempre foram mais sensitivos que a média. Para mim, tratava-se de uma questão de sobrevivência. Naquele momento, era minha visão periférica que via as luzes à distância, se aproximando, piscando e reduzindo a velocidade. Mais perto e mais lento. Seguia-me, conforme eu escalava as calçadas irregulares. Não era a primeira vez que isso me acontecia. Talvez seja a sina do trabalhador, receber atenção especial da polícia quando por qualquer ato que seja. Ainda mais mascarado. Não há paz na minha pandemia. Não há quarentena para quem está na linha de frente.

Meu plantão no hospital ia até as três da manhã. Via, nos dias em que se passavam, o número de contaminados subindo. No início eram os hospitais particulares que se enchiam de doentes, ricos que contraíram a doença no exterior ou em alguma festinha badalada nos condomínios de luxo. Hoje são os lojistas, os faxineiros, os informais, aqueles que lutam todos os dias para sobreviver e, para isso, se expõem à morte. Esses eram os que lotavam minhas UTIs. Como enfermeiro responsável pelas operações de emergência, cada novo paciente era um aperto na alma. O fato é que todos estavam perdidos. Não há tratamentos e procedimentos precisos, não existe remédio ou cura milagrosa. Cada caso é um caso e a incerteza era a fonte da nossa ansiedade. Nossa saúde mental ia para o ralo e, a cada morte, um semblante de impotência encobria os corredores do hospital.

Aquela caminhada noturna era uma terapia. Meditava e desligava meus pensamentos da estressante rotina da madrugada. As vezes chorava sozinho, lágrimas gêmeas às das famílias que deixavam a UTI rumo ao crematório. Ao pingar no chão, cada lágima apenas juntava-se ao orvalho que umedecia a calçada. Tornava-se mais uma gota de água. Olhava, pois, para a Lua. O brilho nos meus olhos molhados ficava explícito sobre o raiar do luar e ele me fortalecia. Não há, Diana querida, dor que seu brilho não atenue; ferida do coração que ele não suture; lágrima que ele não evapore. Mas aquela noite, você não estava comigo.

O brilho sobre meu rosto, naquele momento, vinha da lanterna que o policial segurava. Mandou-me parar e desceu da viatura com a mão no coldre. Eram três, para ser preciso. Já sabia o que se passaria por aí. Sem máscaras, ordenaram que eu retirasse a minha. A contragosto, o fiz. A autoridade do rapaz fardado era sádica, descarregava pelas palavras o que não poderia descarregar com munição e a fisionomia de satisfação era plena. Empurrou-me contra a parede, me revistou, me insultou enquanto eu respondia com claro desgosto aos arrochos autoritários do trio. Tratava-se de um cabo de guerra com um barbante e eu sabia que é sempre do lado mais fraco que ele estoura. Quando respondi com ar de impaciência à décima segunda vez que o oficial duvidava de uma resposta, rompeu-se o fio e fui punido. 

Exatos oito chutes depois, a viatura tinha partido, eu estava atordoado e caído sobre os ladrilhos irregulares e manchados da calçada. As lágrimas que agora escorriam eram raiva e dor, mas não de incredulidade. Não era a minha primeira abordagem e não seria a última. Juntei minhas últimas forças e ergui-me. Levantei a cabeça sobre a penumbra e encarei a noite. Tudo ia melhorar, repetia. Não acreditava, mas repetia. A partir dali, cada passo era uma superação. 315 depois, estava na porta de casa. Entrei e dirigi-me ao meu quarto. Na porta ao lado, escutava o regougo da minha avó, era meu ritual escuta-la dormir antes de deitar. Naquele dia, escutá-la era ainda mais importante. Havia meses que não a abraçava. Quase nem nos víamos, mesmo morando na mesma casa. Era por mim, por ela e por todos aqueles que sofriam que eu resistia. A pandemia para mim era superação.

Em meus sonhos, ela veio me visitar. Com seu véu prateado, Diana me dizia que tudo iria ficar bem. Sob o luar, me metamorfoseava em um pássaro e a leveza de voar me fazia feliz. Não havia viaturas ou armas; não havia escuro ou trevas. Era tudo luminoso e cheio de esperança. Voava em direção à Lua, em direção ao inalcançável desejo de libertar-me de mim mesmo. Tudo ia ficar bem, ela dizia. Tudo ia ficar bem.

Em declínio - Diário da Quarentena

Quando costumava ler as epopeias gregas, acreditava que a jornada do herói tinha seu ápice em grandes desafios, como Hidras de múltiplas cabeças ou labirintos indecifráveis. Acreditava que devíamos ser plenos na coragem, encarando os desafios como guerreiros, sem nos esconder ou fugir do confronto. Jamais imaginaria, no entanto, que as sagas desse início de década se resumiriam a idas à padaria, ao supermercado, à farmácia. O elmo dos guerreiros helênicos seria substituído por uma máscara de pano. A fúria divina dos velhos contos seria agora representada por uma ameaça invisível. A tragédia moderna tem pouca relação com os teatros clássicos de outrora, mas o sentimento de fobia que ela nos trás é certamente mais real. Está acontecendo agora, a ameaça existe e é tangível. Ah, se eu possuísse as asas de Ícaro para que pudesse voar para longe dessa pseudo-realidade pandêmica. Foi ao abrir minha geladeira pela manhã que o pavor se instaurou, como Hércules ao abrir as portas do mundo inferior, em seu último trabalho. Não era Hades nem Cérbero que lá se encontrava, mas o vazio. O vazio nas prateleiras significava que seria necessário sair, enfrentar o mundo externo, abandonar as trincheiras.

Buscar as maçãs douradas de Hera poderia ser uma tarefa mais simples do que abastecer os mantimentos que me faltavam. Cada dia que passava rumávamos ao fim da pandemia, mas um fim doloroso. Como um Tratado de Versalhes à brasileira, as dúbias lideranças fingiam que o problema estava se resolvendo, flexibilizando o isolamento imposto, enquanto o povo se esforçava para crer na narrativa, tentando retornar a uma vida social normal. Enquanto isso o vírus, aquele ser indiferente à política humana, se beneficiava, sem a necessidade de qualquer tipo de articulação ou concessão. Sabemos onde um acordo de paz mal feito nos conduziu no passado. 

De qualquer forma, tive que sair. Equipei-me e escolhi o horário mais conveniente. Eram alguns quilômetros de caminhada que decidi encarar a pé, não arriscaria um táxi. Era um clima de fobia social já instaurado em mim que vinha à tona nas decisões mais simples. Queria evitar o contato, ser eficiente e prático nas minhas ações, uma tarefa por vez. Mas o trajeto foi doloroso. Foram dois quilômetros de inquietação e inconformidade. O comércio voltando precocemente às atividade estava lotado, apinhado de potenciais vítimas de uma nefasta necropolítica que faria Euristeu parecer um pai atencioso. Era o declínio da quarentena. Não um declínio no número de casos ou de taxas de mortalidade, mas um declínio moral, um egoísmo social, uma ignorância confusa com pitadas de sadismo.

O que diria Adorno se visse a cena que presenciei, não sei dizer, mas em algum grau se sentiria decepcionado. Aquele poderia ser o resultado de uma educação que deixou de questionar as bases da barbárie, uma falha estrutural da auto-reflexão crítica. Não era puramente ignorância inocente, mas uma negligência deliberada. A civilidade, segundo o que Freud evidenciou, é a causa principal das incivilidades. O mal-estar da cultura tangencia uma civilidade que não conhece e não respeita seus espaços sociais, objetificando os outros e menosprezando o seu papel como agente crítico no espaço público. Essa é uma das bases estruturantes de genocídios globais, como o holocausto e seus perversos campos de concentração. Adorno e seus pares, que lutaram para ver uma educação que questionasse e nos distanciasse da barbárie, se remexeriam no túmulo ao ver o que meus olhos não poderiam mais desver. Era triste e apavorante.

Chocado demais para absorver mais detalhes daquela cena, mantive minha rota e me abasteci dos suprimentos necessários para mais algumas semanas de isolamento. No caminho de volta, decidi evitar passar novamente pelo comércio. Algo tinha mexido comigo, como se meu lado freiriano tivesse se esvaído completamente. Não via salvação para aqueles que negavam enxergar a trave em seus olhos. Mas sentia pena, também. Talvez o principal motivo para desviar minha rota de regresso tenha sido evitar as lágrimas que provavelmente viriam. Retornei pela avenida, mais movimentada de carros, porém com menos agitação de pedestres. Entrei em casa, encostei minhas compras e desabei.

Ao final da missão, os heróis clássicos costumavam receber honra e liberdade. As vezes tesouros divinos ou a possibilidade de permanecerem vivos, além do clássico coração da princesa. O final da jornada costumava ser a glória. No meu caso, o que encontrei foi a desolação. O meu declínio de compostura soterrou-me sob o peso da quarentena, do isolamento, do distanciamento. Sozinho naquele cômodo, algumas horas se passaram até que me erguesse e voltasse ao mundo real. Com o filósofo alemão na cabeça, muni-me da frieza como a principal arma e abri mão de parte da minha sensibilidade e solidariedade. Era triste, mas necessário. 

Contei cada grama dos mantimentos que comprei naquela tarde. Olhando o calendário, calculei quando seria preciso sair de novo. Até lá, esperava um mundo melhor, uma esperança de Ulisses retornando de Troia. Que superpoderes me fossem dados para que eu pudesse realizar a próxima missão. Nem que o poder seja, simplesmente, o de não me importar.

Ou, talvez, o poder de não sentir medo.

Meu inimigo - Diário da Quarentena

A lógica do inimigo é um dos alicerces de muitos grupos sociais que visam uma universalização das suas ideias. O jogo do maniqueísmo inicialmente categoriza os indivíduos e instituições em grupos antagônicos: o bem, representado pelo grupo no qual eu sou o membro característico; e o mal, representado pelos outros que divergem de mim em algum grau. O dualismo é uma forma primitiva do ser humano pensar e se relacionar com o mundo, uma forma simples e rápida de evitar ser devorado por um predador desconhecido. O que diverge do meu padrão de bom, é mal, consequentemente. A lógica do inimigo, no entanto, é ainda mais poderosa. Trata-se de atribuir ao mal uma face, um nome. É a síntese em ação. Ao resumir um grupo em uma personalidade, a semiótica atinge seu pico de fidelização, pois é fácil de lidar com um problema muito bem conhecido e definido. O mesmo vale para o grupo bom, tendo o herói como seu expoente, aquele que me representa. Não há fascista que resista aos encantos de uma história tão perfeitamente amarrada e alinhada com seus desejos sádicos e messiânicos. Para finalizar, é necessário desumanizar, atribuir ao outro as características mais baixas para que se possa justificar a barbárie e a eliminação.

Em tempos de quarentena, no entanto, os nós se desmancham e a dicotômica lógica de guerra permanente entra em crise. Como o psicanalista Gabriel Tupinambá sabiamente destaca, o coronavírus é um elemento de ruptura dessa lógica, um inimigo comum a todos, cujo surto é uma causalidade natural, sem alguém para ser diretamente responsabilizado. Sem um nome, a batalha contra o inimigo invisível que causa a Covid-19 torna-se estranha para aqueles que se alimentam do conflito permanente. A ciência é a principal arma e o conhecimento vai se construindo aos poucos, com muitos erros e mudanças de paradigma no caminho. A lógica do inimigo entra em parafuso e os alicerces sentem o terremoto. Não é mais possível sustentar-se somente na retórica, ações são necessárias se realmente espera-se poupar vidas. No desespero para salvar a narrativa, criam-se os inimigos virtuais, espantalhos recheados de boatos e sustentados pelo medo. Falsas responsabilidades são atribuídas, problemas menores são inflados e rostos são dados aos que querem o meu mal. Enquanto isso, o vírus se propaga.

Quando a caquistocracia se encontra com a necropolítica, os espantalhos ganham tamanho e surgem como um escudo para que os grupos neo-fascistas se isentem da responsabilidade e cumpram sua missão de limpeza social com ajuda do inimigo invisível. A velha lógica liberal é aplicada para que fique nas costas do indivíduo a decisão entre morrer ou viver, seremos unica e exclusivamente responsabilizados pelas nossas escolhas individuais. Simples, fácil de compreender, uma luva para o espantalho da morte. Meus inimigos agora são a China que liberou a praga, as lideranças locais que nos privam de nossas liberdades, a quarentena que congela a economia. Meus heróis são os remédios milagrosos, meu líder político que abre nossos olhos, a mídia alternativa que repassa as informações reais da "pandemia", sem filtros. Com isso a curva sobe, os hospitais lotam, os corpos se empilham, mas a responsabilidade não é mais minha, a culpa não é mais minha. São eles que trazem o inferno. Quando faço arminha com a mão, já diziam os ecos do Twitter, um dedo aponta o adversário e três apontam para mim.

Três meses de quarentena já se passaram e a tsunami brasileira está se formando. Um lamaçal de ódio e angústia somados com ansiedade e medo vem em alta velocidade para arrastar os corpos que se empilham. Enquanto isso a necropolítica se perpetua e os sonhos de Žižek para uma sociedade solidária parecem mais distantes no horizonte. 

Mudanças - Diário da Quarentena

Do melhor estilo kafkiano, um belo dia o mundo despertou dos seus sonhos intranquilos com um vírus mortal e desconhecido se proliferando. O que foi uma novidade súbita para a população em geral, era uma mina terrestre para epidemiologistas chineses, que estudavam a instabilidade viral por conta do consumo de animais silvestres no mercado de Wuhan a muitos anos, com diversos estudos publicados. O que importa é que não estávamos nem perto de ter o preparo necessário para evitar a pandemia e as centenas de milhares de vidas perdidas. As mudanças desencadeadas pelo súbito surto ramificam-se em diversos níveis e os questionamentos surgem e ressurgem sobre como a vida se organizará pós-pandemia.

A primeira indagação é sobre o tempo, o senhor do destino. Por quanto tempo estaremos em uma situação de exceção, isolados e fechados em nossas casas e, principalmente, convivendo com nós mesmos, sem escapes? Por quanto tempo continuaremos correndo o risco de nos infectarmos e colocarmos em perigo aqueles que amamos? Por quanto tempo seremos cobrados pela nossa negligência? Segundo Bento Santiago, para aqueles que têm promessa a pagar na Páscoa, a quaresma é curta. Talvez as dívidas que acumulamos por anos estão, enfim, sendo cobradas, com altos juros. Nosso extrato está no vermelho e não há crédito de carbono que compense a devastação que continuamos a causar. Nas palavras de ambientalistas brasileiros, destruir habitats não é eliminar os vírus que neles vivem, mas selecionar os mais adaptados para proliferarem em outras espécies, como a humana. É unânime, infelizmente: esta é apenas uma de muitas crises virais que teremos causado, em nossa fome por progresso. Crises sempre geram angústia, ansiedade e nervosismo. Novamente nas palavras machadianas, crises sempre duram séculos pra quem as vive, por mais curtas que sejam.

Outro ponto de debate é o conflito entre solidariedade e egoísmo. O quanto devemos nos unir para que juntos possamos garantir a minha sobrevivência e de quem amo? Redes globais de solidariedade têm tomado maiores proporções, em especial por estarmos combatendo um inimigo que não tem interesses escusos que não seja a primitiva e inconsciente perpetuação do seu material genético. Žižek discute, em uma de suas obras mais recentes, como esse modelo de rede de colaboração é necessário para que estejamos preparados para futuras ondas como a que imergimos. Para esse tipo de crise, não há apenas uma nação prejudicada, ou classe, ou etnia. É um momento para questionarmos nossos hábitos de consumo e produção, como lidamos com investimentos estatais para o bem estar social e como a sociedade civil se organiza em escala global em prol da sua própria sobrevivência. Transpassando os Estados-nação, a união social para resistir a recessão que seguirá será um teste para uma versão moderna e contemporânea das Internacionais do século XX. Se essa crise causará uma implosão no sistema capitalista global, apenas ele, o senhor da esperança, poderá dizer. Mecanismos protecionistas e imperialistas esboçam movimentos para se sobressaírem em uma disputa global por recursos, embora essa ainda não seja a regra. Mas como Harari cirurgicamente destacou, se sairmos dessa mais desunidos e egoístas do que antes, quem venceu foi o vírus. E este poderá ter sido apenas o primeiro round.

Por fim, existe uma mudança que é definitiva e permanente. Uma mudança irreversível para todos que estão envolvidos nela. A morte é como o vento, invisível e implacável; uma brisa suave e refrescante para alguns, uma lâmina gelada e devastadora para muitos. O que o vento carrega, se vai no horizonte, vemos como uma intocável lembrança aquilo que jamais alcançaremos novamente. Citando Machado uma terceira vez e pedido desculpas por inverter a frase do seu defunto personagem, os mortos não choram, entretanto jamais voltarão a sorrir. Passam de trezentos mil o número de vidas encurtadas pela Covid-19. Trezentas mil famílias vítimas da tempestade, com sorrisos amados varridos pelo sopro da morte. Aceitar as estatísticas é ser cúmplice de um genocídio global; abster-se de agir é sujar as mãos de sangue.

A perspectiva é prosseguirmos na escalada e, dia após dia, sentimos a tempestade se aproximando cada vez mais. Que nossa humanidade fale mais alto que o barulho do vendaval.

O antidiário - Diário da Quarentena

Querido Diário, são estranhos os dias que já se foram, assim como os que seguirão. Aliás, se me permite uma observação peculiar, são dias que não se parecem com dias de fato, como se estivessem fadados a não serem. Não serem, não existirem, não estarem. É estranho pensar em uma negação do que está sendo e que, pelo menos onde meus sentidos podem me confirmar, é a única coisa que sempre é e nunca deixa de ser. Pode parecer confuso, mas se você estivesse passando pelo que hoje passo, Diário, saberia que as secas e vazias páginas de seus antepassados são tão frívolas como a rotina pandêmica. Mas você, um Diário digital e moderno, não sentirá o vazio de não possuir conteúdo. Está inundado nele; é o próprio conteúdo. Se eu não escrevesse em você, você nem existiria de fato. E nisso você pode me compreender, definitivamente, e se assemelha aos dias de isolamento que vão passando: sem conteúdo, simplesmente deixam de existir.

Por isso o diário de quarentena é um antidiário, um diário que relata dias a serem apagados, dias que queremos que desapareçam história. Talvez você não queira, devido a sua existência depender da minha benevolência de relatar o que acontece ultimamente, que, em essência, é nada. O nada é tudo que eu tenho para relatar, se é que você me entende. Mas o que um mero amontoado de Bytes pode opinar em relação ao que está acontecendo? Não passa de uma porção de sinais elétricos que representam números de forma imprecisa e limitada. Números não opinam. Números se quer existem! A menos que você seja um diário antirrealista, que contesta a coerência entre a realidade externa e a percepção sensorial. Partindo de um antidiário, de nada eu duvido.

Não acho que um antidiário seja inútil, por mais que me pareça pouco efetivo na função convencional atribuída a um diário. Infelizmente é o que me resta. E nem  todo diário pode ser igual a você, então sinta-se minimamente privilegiado. É a elite dos diários, privilegiado desde a concepção, narrando apenas as percepções limitadas de um jovem igualmente privilegiado. Narrando não, registrando. Pois os diários não são narradores dos fatos, mas sim meros registros temporais do presente que se tornará passado de maneira fugaz. No seu caso, registro de passados presentes e futuros passados que se misturam e podem ser igualmente relatados como a falta de relato, a página em branco que não poderá ser novamente preenchida, perdida.

O sofrimento, o medo, a paralisia, essa é a receita da nulidade. Pitadas de incompetência e negacionismo são adicionadas à receita para realçar o sabor fúnebre. Planta-se negligência, colhe-se cadáveres. Se congela-se, não há amparo; se movimenta-se, brinca-se com a ruína. A ordem caquistocrata é o caos. A verdade é perdida e tudo torna-se permitido. O duplipensamento se mostra uma arma fatal e o disparo de palavras, mais perigoso que o de balas de fogo. O que aqui relato é algo sem precedentes na história humana e, escancarando minha arrogância, me reconheço como parte do exército combatendo pela vida. E o que eu estou fazendo, você, um diário desatento, pode estar se perguntando. Ora, anulando meus dias, desacelerando a existência, tornando nada o meu tudo. Preciso ser mais claro do que já fui nos últimos três parágrafos? Poupe-me, somos mais inteligentes que isso. Pelo menos estamos tentamos nos manter sãos, não é?

Querido Diário, quando escrevo essas palavras passamos de três mil mortes por coronavírus no Brasil. Três mil vidas que se foram e, assim como o número que as representam, não existem mais no nosso universo dos sentidos. Não podemos mais nos tocar, olhar, conversar, chorar, lamentar, existir e coexistir. Mas os números são frios; a morte arde. Estamos no início da escalada.

Querido Diário, infelizmente ainda teremos muito que conversar.

Isolamento - Diário da Quarentena

Isolar-se é manter distância, afastar-se, evitar o contato. Em um contexto de coronavírus, o isolamento físico é necessário e, até o momento, a única coisa que pode minimizar a chacina da pandemia. Grandes centros vazios, praças públicas e pontos turísticos ermos. Essa é a paisagem de 2020 para os centros urbanos. A reflexão insurgente nesse momento de contraste e solidão citadino cruza as ruas, avenidas, estações de transporte público e nos leva a mergulhar nas multidões que se aglomeravam no cotidiano das metrópoles. Afinal, o quanto o caos diário dos grandes centros realmente significava que as pessoas não eram solitárias?

A solidão, como o escritor Hunter Thompson melancolicamente pontua, nos acompanha do início ao fim de nossas vidas: nascemos e morremos sozinhos. Nessa trajetória convivemos com os outros e compartilhamos nossa solidão com a das outras pessoas. Dentro de uma sociedade, usamos e abusamos da companhia alheia, em maior parte para satisfazer nossos próprios anseios e saciar nossa faminta necessidade por deleites e regojizos. Freud pontua como um balanço entre o ego e o superego: utilizamos da convivência e interação interpessoal para suprir nossas necessidades primitivas de prazer e gozo. Como Karnal destaca em seu livro sobre a solidão, ela é um refúgio que nos protege e nos machuca, assim como a convivência nos acalenta e nos fere. Um dos possíveis poderes da internet e da revolução digital que a acompanhou é a efetivação dessas barreiras tênues entre solidão e conexão, criando elos virtuais efêmeros entre as pessoas, que pode ser totalmente cortado de forma unilateral, com o poder do block.

Em um momento em que as relações virtuais são tudo que restam, é possível perceber o impacto que a superficialidade da convivência urbana nos causa. Quando Antônio Xerxenesky relata uma relação instável entre a metrópole e a pessoa humana em seu romance As Perguntas (2017), faz questão de pontuar nas entrelinhas como o estresse e a sobrecarga da rotina isola e engolfa a protagonista em seus problemas e aflições. A válvula de escape é superficial, levando-a ao esoterismo e seitas que, de alguma forma, tentam acalentar e prover algum senso de união. 

Em um contexto de isolamento e pandemia, as plataformas virtuais e sociais nos apresentam, de forma não filtrada, um catálogo diverso de realidades paralelas para acreditarmos e seguirmos, tal qual o esoterismo da personagem de Xerxenesky. Somado a isso, a ausência do calor da interação física tende a nos levar a conexões virtuais mais profundas, as vezes escancarando a fragilidade da maior parte de nossos contatos cotidianos. Percebemos que nos afastamos de pessoas outrora próximas, sendo contaminados por centenas de relações superficiais que consomem nosso tempo e paciência, mas inflam nosso ego.

Assim como Brás Cubas confia sua ingenuidade e seu egoísmo ao seu amigo e filósofo Quincas Borba nos findares de sua vida terrena, tendemos a confiar nas informações que nos protegem, nos aproximar daqueles que nos dizem sim e nos afastarmos a la carte daqueles que nos negam. Bombardeado de informações e carentes de contato, a bolha da internet nos isola cada vez mais. Vivemos, enfim, com três tipos de isolamento simultaneamente em curso: a solidão natural humana, a solidão física e a solidão virtual.

Ainda longe de compreender a quarentena que hodiernamente vivo, vou dormir. Segundo o defunto autor, aliás, é uma forma interina de morrer. Xerxenesky sabiamente pontua: é a morte que coloca as coisas em perspectiva. 

Prossigamos.

Pelo binóculo - Diário da Quarentena

A acomodação é uma forma distinta de manifestação do medo. O medo, em suas múltiplas faces, se apresenta em situações que colocam em cheque nossa individual percepção sobre nós próprios. É um sentimento particular que nasce da nossa paralisia pessoal diante de situações e tende a nos levar, irracionalmente, a penosas atitudes inconsequentes. Heidegger destaca que o medo nos tira a capacidade racional de atribuir sentido e nos deixa à mercê das perspectivas impostas, além de aquém das nossas próprias reflexões. O medo nos leva a postegar o inevitável, minimizar as consequências danosas da inércia e distrair-nos com a banalidade. O medo da morte, como o filósofo dedicou parte dos seus escritos sobre, é o mais ardiloso, pelo decesso ser infalível e habitualmente distante. Prazos largos são fáceis de sobrescrever, como as palavras machadianas outrora destacaram: a nossa imaginação os faz infinitos.

Distante era a ameaça no vírus quando surgiu na China e forçou as autoridades a fecharem um dos maiores complexos urbanos do mundo. O fechamento completo acendeu o alerta vermelho pelo planeta, e forçou países ocidentais a tomarem decisões raríssimas em democracias liberais, como a limitação na circulação e fechamento de comércios e demais setores destacados como não essenciais. Batendo na porta, a solução foi agir rápido. Hesitar seria brincar com a morte alheia, um jogo custoso de decisões de olhos vendados. A ciência é o guia e a medicina, a infantaria regular, fadada ao ônus da linha de frente, encarando o medo da morte. Chegando ao Brasil, no nosso lado, a realidade distante parece presente e a inércia da sociedade civil apresenta-se mais uma vez.

O que esperar de lideranças negacionistas e egoístas, que evitam diálogo e adotam o confronto permanente? O que esperar daqueles que negam a articulação e tentam impor as suas verdades ideológicas ao desmontar as instituições, entre elas o sistema universal de saúde? 

Há uma semana quarentenado em casa, vejo uma descoordenação geral das forças que deveriam estar agindo de forma articulada para combater a ameaça à vida das pessoas. Estamos rumando para o olho do furacão, que chegará antes da ficha cair, em um curto prazo. Que o medo, independente da origem, não nos paralise e que tomemos as decisões racionais e fundamentadas.

E esperamos, por ora, que Keynes esteja errado para o longo prazo.